THENIAL ⚡ whatever you do will be insignificant.

Eathenial London Woodhouse

Ft robert pattinson ⚡

ÂGE ⚡ dix-huit ans. DATE ET LIEU DE NAISSANCE ⚡ il y a donc dix-huit ans, un onze septembre. MAISON ⚡ gryffondor, alors que je m'étais toujours imaginé chez les bleu et argent. NATIONALITÉ ⚡ anglaise, puisque né à Londres. STATUT SOCIAL ⚡ célibataire. ANNEE D'ÉTUDE ⚡ huitième année. PATRONUS ⚡ un loup. SANG ⚡ mêlé, ma mère était une née moldue. ÉTUDES ATTENDUES ⚡ défense contre les forces du mal, préparation encadrée et renforcée au métier de la défense du monde magique. CREDIT ⚡ tumblr.

Margareth Woodhouse a écrit :
Eathenial, mon bébé, mon petit chéri, celui que j'ai mis au monde,
je devine ta réaction d'ici. Ne fronce pas les sourcils, empêche l'étau de plomb de serrer ton organe de vie, ne laisse pas tes beaux yeux être étouffés par les larmes. Que dis-je ? Tu es grand à présent, tu ne pleures plus. D’ailleurs, j'oublie la raison première de cette lettre, son intérêt : tu as seize ans aujourd'hui. Bon anniversaire, mon beau. Si tu savais comme j'aurais désiré être là, avec toi. Tu es à Poudlard à présent, non ? Je me souviens à quel point tu étais excité à la perspective de recevoir ta lettre. L'année de tes dix ans, lorsque tu t'allongeais avec moi sur ce lit que je n'ai plus jamais quitté, tes yeux s'enfuyaient parfois vers le grand bleu derrière la fenêtre en s'attardant sur chacun des oiseaux. Tu attendais un hibou. Je sais qu'il est venu : parlons de Poudlard. Je suis certaine que tu aimes cet immense château, la pierre sombre et les longs couloirs. Tes grands-parents ne me croyaient pas quand je leur racontais ; tu sais bien qu'ils étaient moldus, leur esprit était limité, enfermé dans leur réalité et ils avaient du mal à comprendre mes récits passionnés sur le sujet. Eathenial, quelle maison le choixpeau t'a-t-il attribuée ? Je suis certaine que tu es chez les téméraires. Non, ne roule pas des yeux. Tu me répétais sans cesse que tu atterrirais à Serdaigle, et les autres te croyaient : toujours plongé dans tes livres ou sur les notes ivoires de ton piano. Tu te souviens de ces matins où je te réveillais ? Tu étais encore si petit, mon Thenial : tu n'osais pas jouer quand ton père était à la maison. D'ailleurs, comment va-t-il ? Est-il toujours aussi bougon ? Mais revenons à Poudlard. Tu es bien chez les Gryffondor ? Quel choc ça a dû être pour toi, qui t'es toujours vu d'une façon étrange ! Moi, je savais. Sous ton calme apparent se cache une fougue jamais égalée, tu es habité d'une force dont tu n'as même pas conscience. Encore aujourd'hui, en lisant mes mots, alors que tu as la maturité d'un jeune homme vigoureux, je sais que tu lèves les yeux au ciel. Tu le faisais déjà quand je t'adressais des compliments. Crois-moi maintenant Eathenial : tu es plus que ce que tu imagines, tu es plus que ce que ton père te renvoie. Je te souhaite encore une fois un merveilleux anniversaire, et écoute bien mes conseils. Je te connais, j'imagine ta façon de réagir à ma mort. Eh bien, ne te renferme plus. Ouvre-toi, partage. Ne tire pas cette tête, je suis sérieuse. Dans la vie, on apprend en tombant. Alors ne crains pas d'aimer. Oui, aime. Je veux que tu croies en cette certitude, que tu sois aimé également. Et, surtout, fais des erreurs, tombe et relève toi. Sache que tu n'es jamais seul.

Je suis là, bien avec toi,
Ta mère.

Mes mains tremblaient, la lettre froissée entre mes doigts pâles. Quelques secondes flottèrent lentement, mes yeux rivés sur les lettres manuscrites. Je reconnaissais parfaitement son écriture soignée, calligraphiée. Ma mère était une personne douce, sincèrement gentille, profondément prudente. La lettre ne m'étonnait pas, mais la souffrance qui se réveillait en moi était si violente que j'avais du mal à inspirer l'oxygène nécessaire à ma vie. Un détail me perturbait. Dans la lettre, elle faisait référence à mes seize ans. Or, j'en avais dix-sept, mon anniversaire était passé depuis plusieurs mois, et j'avais trouvé cette lettre complètement par hasard. D'un mouvement brutal, je fouillai rapidement le fond du tiroir, y trouvait une photographie. Ma mère me souriait, ses longues mèches blondes descendant dans sa nuque, frisant sur ses épaules. Je l'avais toujours trouvée belle, mais son visage, déjà, perdait de sa réalité dans mon esprit. J'avais à peine dix ans lorsqu'elle était tombée malade et, en quelques mois, la faiblesse l'avait emportée. Mon père, de rage, avait brûlé tous les clichés, tout ce qui lui rappelait sa défunte femme. Déjà peu intéressé à moi, il m'a complètement abandonné aux bons soins de la femme de chambre. Ma lettre pour Poudlard fut mon salut ; j'y étais finalement chez moi. Accepté ou non par les autres, ce n'était pas important. Tout ce qui comptait à mes yeux était que j'étais débarrassé de mon père. Sauf pendant les vacances, comme c'était le cas à présent. Relisant rapidement la lettre, jetant un coup d’œil en biais à l'enveloppe qui portait mon nom et la date de ma naissance, je sentais la colère s'infiltrer pernicieusement sous ma peau. Comme un feu que l'on attisait. Je refermai brutalement le tiroir et, d'une démarche assurée, je quittai la chambre qui avait accueilli le dernier souffle de ma mère. J'arrivai rapidement devant le bureau de mon père, cette pièce à laquelle je n'avais pas accès dès que la porte était refermée. Pourtant, cette fois, j'en traversai le pas, le visage déformé, les traits fermés. « Qu'est-ce que c'est ? » assénai-je d'une voix grave en claquant la lettre contre le bois de son bureau. Mon père avait sursauté à mon irruption, mais avait gardé son calme, ce qui provoqua doublement mon ire. Quelle était son excuse cette fois ? Il leva ses yeux complètement indifférents, vides, sur moi, m'évalua en silence. Deux billes de glace, deux scanners dont je me détournais promptement. Je n'étais jamais parvenu à soutenir son regard parce que je n'y lisais rien. Absolument rien. Lorsqu'il me regardait, c'était sans expression, comme si nous n'étions que des inconnus. J'en avais toujours souffert. En cet instant précis, je refusais d'avoir mal ; j'étais en colère. Une colère noire, grondant comme un orage au-dessus de nos têtes. L'orage se rapprochait. « Vous étiez au courant ? » répétai-je en poussant la lettre jusqu'à lui. Puis, j'abattis la dernière carte : la photographie. « Qu'est-ce que c'est ? » fis-je encore, cette fois mes yeux le vrillant plus durement. Il s'enfonça sur son siège, croisa les bras sur sa poitrine, mon assurance s'accrut considérablement face à tant d'inactivité. Soudainement, j'avais un besoin irrépressible de le secouer, de faire sortir les mots de sa bouche inanimée. Je me fichais de ce qu'il disait, tant qu'il parlait et qu'il me disait que jamais il ne m'aurait caché une telle lettre, qu'il me l'aurait évidemment donnée à mes seize ans s'il avait été au courant. « Rien. » Un mot, rien d'autre. Je reconnus à peine sa voix, déformée par la frustration. Pour la première fois de ma vie, je compris qu'il était lui-même sous le coup de la colère. Je le poussai dans ses derniers retranchements. « Vous saviez, n'est-ce pas ? » C'était une simple question de rhétorique. J'avais lu la vérité dans ses prunelles sombres. Ce n'était pas de la colère, mais de la haine. J'avais toujours su qu'il me détestait, qu'il n'avait jamais voulu d'enfant et qu'il me le faisait payer d'une manière ou d'une autre mais je m'étais accroché à l'illusion qu'il respectait ma mère. « Ce n'est pas important. Elle est morte. » La désinvolture avec laquelle il fit référence à sa mort me donna la nausée. « Elle était votre épouse. » hurlai-je en tapant des poings. En réaction, il se redressa de tout son long, abandonnant le confort de son siège en me menaçant des yeux. La sentence tomba ; violente, insultante. « Cette sang-de-bourbe ? Je... Que penses-tu être en train de faire ? » gronda-t-il brusquement lorsqu'il remarqua que j'avais tiré ma baguette et que je l'en menaçais. En réaction, il rit. Un rire froid, glacial, jaune et amer. Il pensait que je n'oserais pas l'utiliser contre lui ; il pensait que je tenais trop à mon cursus scolaire. Mais je tenais à la mémoire de ma mère plus qu'à l'école. J'ouvris la bouche, mais il me coupa avec un geste brusque. « Tu n'as jamais compris, n'est-ce pas ? » Et je ne comprenais toujours pas. Immobile, la main tendue, j'écoutais les mots qui se déversaient de ses lèvres. « Tu es la preuve vivante de mon échec. Mon sang est pur, mais le tien est tâché, infecté. Je lui avais dit que je ne voulais pas d'enfant. » Il hurlait si fort que j'avais envie de faire le petit garçon, abattant mes mains contre mes oreilles et chantonnant un air idiot afin d'étouffer les voix. « Mon sang est plus pur que le vôtre ne le sera jamais. » conclus-je en rangeant ma baguette et en abandonnant la colère qui m'étouffait. Je me promis de ne plus jamais remettre les pieds dans cette pièce, ni même dans cette demeure. Ce n'était plus la mienne, et elle ne l'avait jamais vraiment été.